囍事成悲，洞房前夜，我与新郎双双溺亡。
窗棂上糊着崭新的大红窗花，是喜鹊登梅的纹样，剪纸的妇人手巧，那喜鹊的翎羽都似要振翅飞出一般，栩栩如生，仿佛下一刻便要衔来春的消息。
堂屋正中，高挂着母亲熬了几个通宵绣出的并蒂莲开鸳鸯戏水图，针脚细密，色彩鲜亮，那莲瓣的娇嫩，鸳鸯的依偎，无一不透着母亲对女儿婚事的美好期盼，映得满室喜气洋洋，暖意融融。
我叫明月，取意“海上生明月，天涯共此时”，爹娘盼我一生圆满顺遂。
明日，便是我与子阳的大喜之日。
子阳，我的子阳。
想起这个名字，心尖上便似沾了蜜，甜丝丝，又带着一丝将为人妇的羞怯与隐秘的欢欣。
他家就在隔壁村，隔着一条唤作“青罗”的小河。
那河水，四季清冽，春夏时碧波荡漾，秋冬亦不减其澄澈，滋养着两岸的稻田与人家，也见证了多少悲欢离合。
我与子阳，便是饮着这条河的水长大的，我们的情意，也如同这河水一般，纯净而绵长。
自小，我便是村里数得上的安静姑娘，不像旁的丫头那般泼辣爱笑闹，能一口气从村头跑到村尾。
我总爱捧着一本不知从何处寻来的旧书，或是几页残破的诗词，在院子里的老槐树下，一坐便是一下午。
那槐树花开时，香气清幽，槐花落满书页，便是我童年最诗意的点缀。
子阳却不同，他像一株向阳而生的白杨，挺拔，爽朗，眼眸里总是盛着揉碎的阳光，明亮得让人不敢久视。
他会轻巧地翻过我家半人高的土墙，只为给我送一枚刚从树上摘下的青杏，酸得我龇牙咧嘴，他却在一旁笑得开怀，露出两排整齐的白牙，那笑声，比夏日的蝉鸣还要清亮。
“明月，明月，又在看什么宝贝呢？”
他总爱这样唤我，声音清朗，带着少年人特有的朝气，像清晨的露珠，晶莹剔透。
我嗔他一眼，将书往怀里拢了拢，故作神秘：“不与你说，女儿家的心事，岂能随意告知旁人。”
他也不恼，依旧笑嘻嘻的，变戏法似的从身后摸出一串熟透了的紫葡萄，晶莹剔透，在日光下闪着诱人的光泽，像是上好的玛瑙珠子：“喏，给你。
这可是我特地从后山那棵老藤上摘的，甜得很，保
