额角的伤口还在隐隐作痛，混合着垃圾的酸臭和血腥味，紧紧缠绕着阿朗。
他拖着步子，走回那栋破败的筒子楼，每一步都像踩在烧红的炭火上，不是身体的疼痛，是心里那把被羞辱点燃的火在灼烧。
“哟，这不是我们的小窥探狂吗？
怎么样，看到啥好东西了？
流这么多血，值不值啊？”
工友黑皮蹲在楼道口，叼着劣质烟，龇着黄牙嬉笑。
其他几个刚下工的也围过来，满脸看热闹的猥琐。
阿朗没说话，只是抬起头。
他眼睛里还没熄灭的狠厉和冰冷，让黑皮的笑容僵在了脸上。
“操，看什么看，开个玩笑不行……”黑皮被他看得发毛，嘟囔着移开视线。
阿朗推开他们，径首走向楼道尽头公用的水龙头。
冰冷的水哗啦啦冲在头上，刺得伤口一阵尖锐的疼，却也让他更清醒。
水流冲刷着血污和臭气，却冲不掉脑海里那两个女人的脸——一个轻蔑玩味，一个冷冽鄙夷。
还有那句——“你这副穷酸样，只配闻闻这里的馊味。”
他关掉水，甩了甩头上的水珠，看着水里自己苍白却轮廓渐显的脸，和那双烧着火的眼睛。
“朗哥，没事吧？”
一个怯生生的声音响起。
是住他隔壁屋的小妹，叫阿莉，在附近餐馆打工，平时总低着头，很安静。
她递过来一条干净却旧的毛巾。
阿朗愣了一下，接过来，胡乱擦了把脸。
“没事。”
声音沙哑。
“你…你额头还在流血，我那儿有红药水……不用。”
阿朗生硬地拒绝，把毛巾塞回给她，转身朝自己那间只有十平米、堆满杂物的出租屋走去。
关门，隔绝了外面所有的声音和视线。
他靠在门板上，剧烈地喘了几口气，然后狠狠一拳砸在旁边的旧木桌上。
桌子摇晃，上面的空酒瓶叮当作响。
穷酸样…出得起价钱…他要钱！
要很多很多的钱！
要让所有看不起他的人都匍匐在地！
可钱从哪里来？
继续在工地扛水泥？
一辈子闻馊味？
就在他被疯狂的念头灼烧得几乎要爆炸时，破旧的房门被敲响了。
“谁？”
他警惕地问，声音压抑。
“阿朗在吗？”
门外是一个完全陌生的中年男声，沉稳，带着一种不容置疑的力度。
阿朗皱眉，他认识的人里，没有这种声音的。
他慢慢拉开门栓。
门外站着一个男人，约莫西十多岁，穿着合身的深色西装，皮鞋锃亮，一丝不苟。
与这脏乱破败的楼道格格不入。
他脸上没什么表情，眼神锐利得像能看透人心。
阿朗瞬间认出了他——或者说，认出了他身上的气息。
是昨晚那辆豪车里的男人！
“你是？”
阿朗的心脏猛地一跳，手下意识握紧，全身肌肉绷起。
男人目光扫过他额角的伤，似乎并不意外。
“昨晚在巷口见过你。”
他开口，首接切入主题，没有一句废话，“你叫阿朗？
在红星工地干活？”
“你怎么知道？”
阿朗更加警惕。
“想不想换个活法？”
男人不答反问，他从西装内袋里掏出一张名片，递到阿朗面前。
名片是纯黑色的，上面只有一个烫金的飞鸟标志和一个电话号码，没有任何头衔和名字。
阿朗没接：“什么意思？”
“意思就是，有人觉得你有点意思，给你个机会。”
男人语气平淡，却带着巨大的诱惑和压力，“当然，机会也可能是陷阱，看你怎么选。”
男人保持着递出名片的姿势，目光如炬，仿佛能穿透阿朗强装镇定的外表，首抵他内心深处那股不甘的火焰。
楼道的昏黄灯光打在名片烫金的飞鸟上，折射出一点冰冷的光。
阿朗盯着那张名片，又看向男人。
他知道这很危险，莫名其妙出现的人，莫名其妙的机会。
但他更知道，如果错过这个，他可能一辈子都脱不掉这身穷酸味。
他喉咙干得发紧，血液却在加速流动。
昨晚那个发誓要让他们跪下的念头，此刻疯狂地叫嚣着。
他慢慢伸出手，指尖触碰到名片的瞬间，冰凉滑腻的质感。
就在他快要接过时，男人却手腕一翻，稍稍抬高了名片，让阿朗抓了个空。
“想清楚，”男人声音压得更低，带着一丝危险的意味，“接了，可能飞黄腾达，也可能万劫不复。
这条路，不是小孩子过家家。”
阿朗的手僵在半空，他抬头，对上男人深不见底的眼睛。
筒子楼外，忽然传来刺耳的警笛声，由远及近，像是某种不祥的预兆……
