山雾像一锅煮沸的尸油，黏腻地翻滚着，裹挟着某种***的甜腥味。
齐岳的每一次呼吸都像是吸进了一团潮湿的霉菌，肺叶被这粘稠的空气挤压得生疼。
他第三次低头看表，精钢表盘上凝结的水珠已经汇聚成细流，沿着表带滑进他的袖口——冰冷得像是死人的指尖在抚摸他的手腕。
下午三点十七分，这座藏在褶皱山脉深处的古寺却笼罩在一种病态的昏暗中，仿佛太阳从未造访过这片被遗忘的角落。
"施主来得正好。
"那声音像是从齐岳的脊椎里直接钻出来的，带着某种潮湿的回音。
他惊得差点摔了那台价值不菲的徕卡相机，转身时登山靴碾碎了地上几朵惨白的蘑菇——它们断裂的茎秆里渗出暗红色的汁液，散发出铁锈般的腥味。
站在他身后的是一个佝偻得近乎折叠的老和尚，褐色僧衣上布满可疑的深色污渍，像是干涸的血迹又像是霉斑。
他的驼背呈现出一种不自然的弧度，仿佛有什么东西正在僧衣下蠕动。
枯枝般的左手上缠绕着一串暗红色念珠，每颗珠子表面都布满细密的纹路，凑近看会发现那是无数个微缩的人脸在无声尖叫。
"明心师父？
"齐岳不自觉地抓紧了相机带子，尼龙绳深深勒进他的掌心，"我是《民俗摄影》杂志的...""老衲知道。
"和尚抬起头的瞬间，齐岳看到了那双眼睛——浑浊的眼白泛着死鱼内脏般的灰绿色，瞳孔却异常细小，像是针尖扎出的两个黑洞。
更可怕的是，那双眼睛眨动的频率比正常人慢了三倍，每次闭合都像是永远不再睁开。
"齐施主是为拍无相真容而来。
"一股浓烈的腐臭味突然袭来，像是打开了千年墓穴的封土。
齐岳这才注意到老僧空荡荡的右袖，袖口用粗糙的黑线草草缝合，随着动作不时露出小截紫黑色的手腕——那颜色像是坏死已久的肢体，却诡异地保持着活动能力。
缝合处的线头随着摆动轻轻摇晃，每根线都像是有了生命，在空气中扭动着寻找新的宿主。
引路的木屐声在回廊里敲出不规则的节奏，嗒、嗒嗒、嗒——像是某种暗号，又像是垂死之人的心跳。
齐岳默默数着经过的七座偏殿，每间门楣上都悬挂着褪色的绸布，那些本该静
