雨点砸在窗户上，像无数只冰冷的手指在疯狂敲打。
已经是深夜，窗外这座城市的霓虹灯被雨水晕染成一片模糊的、流淌的色块，透过挂满水痕的玻璃，透进我这间凌乱的书房里，在墙壁和堆积如山的书籍上投下扭曲晃动的影子。
我，林见深，一个靠编织悬疑故事为生的人，此刻却深陷在自己无法破解的迷局里。
键盘冰冷，屏幕上光标在“完美犯罪的心理构建”一行字后面固执地闪烁，像一只不眠不休的眼睛，嘲笑着我的枯竭。
明天是什么日子，我心里清楚得像玻璃杯底沉着的冰块——白露的忌日。
整整一年了。
那个笑容像初夏栀子花一样清甜，眼神却总藏着让人想一探究竟的迷雾般的女人。
心脏的位置传来熟悉的、被掏空又填满冰碴的钝痛，每一次呼吸都扯得生疼。
就在我试图把注意力再次拽回那片苍白的文档时，门铃突兀地尖叫起来，穿透了雨声和死寂。
刺耳，急促，带着一种不容忽视的凶狠。
这个时间？
这种天气？
一股寒意瞬间顺着脊椎爬上来，比窗缝里渗进的冷风更甚。
我猛地站起身，椅子腿在木地板上刮出刺耳的噪音。
走到门边的几步路，感觉双腿灌了铅，每一步都踏在虚空里。
透过猫眼往外看，楼道感应灯昏黄的光线下，空无一人，只有冰冷的雨水气息从门缝底下顽固地钻进来。
只有门垫上，孤零零地躺着一个包裹。
深棕色的牛皮纸，四四方方，边缘被雨水洇湿成了更深的颜色。
没有快递单，没有寄件人信息，什么都没有。
像一块凭空出现的墓碑。
我屏住呼吸，弯腰把它捡了起来。
很轻，里面似乎只有薄薄的几样东西。
锁好门，把包裹放在书桌唯一还算干净的一角，雨水在牛皮纸上晕开一小片深色的印记。
我盯着它，像盯着一颗随时会引爆的炸弹。
心脏在胸腔里沉重地擂动，咚咚，咚咚，盖过了窗外的雨声。
白露生前那些神秘的举止，那些欲言又止的眼神，还有她书架上那些几乎被翻烂的犯罪心理学和法医学专著……一股脑儿涌进混乱的脑海。
她用指尖点着那些书，眼睛亮得惊人，半开玩笑地说：“深，你看，想藏好一滴水，最好的办法是把它放进大海。
想藏好一个念头
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