顾西提出离婚那天，我正在厨房为他熬制最后一盅汤。
他站在门口说：“我们离婚吧，我腻了。”
我搅动汤匙的手没有停，只轻轻“嗯”了一声。
他大概不知道，我早就发现了他和闺蜜钱梦的秘密。
当钱梦执意加入我们的“离婚旅行”时，我笑着欢迎。
盘山公路上，我悄悄调换了钱梦的晕车药。
顾西猛打方向盘时，钱梦正陷入药效沉睡。
葬礼上钱梦哭诉怀了遗腹子，我平静地递过DNA检测同意书。
她尖叫着拒绝签字那刻，顾西的骨灰正被送入焚化炉。
婆婆把顾家祖传玉镯套上我手腕：“顾家的媳妇，永远只有你一个。”
1.那盅汤，是顾西曾经最喜欢的。
老母鸡炖松茸，汤色金黄清亮，撇得一丝油花也无。
砂锅在上文火咕嘟着，蒸汽顶得锅盖轻轻跳动，氤氲的热气带着一种近乎固执的温暖，固执地对抗着厨房里冰冷的氛围。
窗外，暮色四合，C城华灯初上，灯火一盏盏点亮，遥远而冷漠。
脚步声停在厨房门口，很轻，带着一种刻意的疏离。
我不用回头也知道是谁。
结婚快七年了，他身上的味道、他走路时细微的停顿、他此刻沉默里蕴含的某种东西，早已融入我的血液，变成一种无声的警报。
我手里的长柄汤勺没有停，沿着砂锅内壁缓缓地、一圈圈地搅动，汤勺碰撞着温润的瓷壁，发出细微轻响。
金色的汤面被搅开小小的漩涡，随即又平静下去。
“乔叶。”
顾西的声音响起来，不高，却精准地切断了厨房里唯一的那点声响。
“我们离婚吧。”
汤勺顿了一下，心脏像是被一只无形的手猛地攥紧，又猝然松开，血液冲击着耳膜，嗡嗡作响。
这句话，在心底某个角落预演了无数遍，排练过无数种应对的表情——震惊？
愤怒？
歇斯底里？
甚至卑微的挽留？
可真当它从顾西嘴里说出来，竟只剩下一种尘埃落定的麻木。
“嗯。”
我应了一声，声音平稳得连自己都觉得陌生。
没有疑问，没有情绪，只是一个简单的音节，像石子投入深潭，连回音都吝啬给予。
我甚至没有回头看他一眼，目光依旧专注地落在汤锅里，仿佛那里面翻滚的不是汤水，而是我此刻唯一能抓住的、确定的东西。
身后是短暂的沉默
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