浙南的群山，像被谁失手打翻的墨盒，浓重的绿泼得漫山遍野。
山坳里那个叫石坪的小村子，如同墨绿绒布上一点不起眼的灰斑。
阿贵就降生在这片灰斑里。
二十年代初，日子是苦水里泡透的黄连根，嚼不出半分甜意。
他爹在陡峭的山崖上采药，一脚踩空，连个囫囵尸身都没落下；娘熬干了最后一丝油灯似的力气，在一个湿冷的春夜里咳尽了血，撒手去了。
留下阿贵，像株没根的浮萍，跟着祖父在风雨飘摇的茅屋里捱日子。
祖父是村里唯一的篾匠，一双枯手能把竹子片成柔韧的丝。
阿贵记得祖父的背，永远佝偻着，像一张被生活拉满又被骤然松开的旧弓，上面刻满风霜的沟壑。
祖父教他劈篾，篾刀划过青黄的竹筒，发出“嘶啦”一声脆响，空气里便弥漫开竹子清冽微苦的香气。
那是阿贵贫瘠童年里唯一带点甜味的记忆。
可惜这依靠也没能长久。
一个秋雨连绵的午后，祖父靠在冰冷的土灶边，手里还攥着半片没编完的竹席，人却悄无声息地凉透了。
阿贵成了真正的孤雁。
村里人见他，多是叹口气，摇摇头，侧身而过。
十五岁那年冬天，冷得连石头都要裂开。
村里一个常年在外流浪、衣衫褴褛的老光棍回村，看阿贵缩在四面漏风的破屋里啃冷薯，叹道：“小子，跟叔走吧，山里饿死，山外…兴许有条活路。”
阿贵抬起冻得通红的脸，看了看空荡荡的灶膛，又望了望远处被铅灰色云层压得低矮的山脊线，一咬牙，将祖父那把磨得锃亮的篾刀揣进怀里，背上一个打满补丁的小包袱，一步三回头地离开了石坪。
破败的茅草屋在身后缩成一个模糊的黑点，最终被莽莽苍苍的山影吞没。
这一走，便是十几年。
石坪村关于阿贵的消息，如同山涧的雾气，时浓时淡，真真假假。
偶尔有从外面回来的人，带些零碎见闻，在村头老槐树下添油加醋地讲。
“啧，在省城见过阿贵那小子，可了不得！
绸缎庄的料子，他伸手一摸就知道是苏杭的还是湖州的，比掌柜还精！”
“何止呢！
听说有回赌场里，庄家出千，被他当场用两根手指头，从滚烫的茶水底下把色子给夹了出来！
指头快得，啧啧，跟闪电似的！”
“发达
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