灵堂里冷得像冰窖，空气凝固着，沉甸甸地压在每个人的胸口。只有低沉肃穆的哀乐，
如同粘稠的墨汁，在过分安静的空间里缓缓流淌，涂抹着一种虚假的悲伤。
陆沉舟站在最前方，纯黑的手工西装熨帖得一丝不苟，衬得他身形越发挺拔，
却也像一尊精心雕琢的、没有温度的黑色大理石像。他手里捧着一大束白色的菊花，
花瓣惨白得刺眼，和他此刻脸上那副沉痛得恰到好处的表情相得益彰。
“……苏晚，”他的声音透过麦克风传出来，带着一种刻意压低的沙哑，
每一个字都像精心打磨过的悼词，“她走得突然，
留给我们无尽的遗憾和……”他的喉结微微滚动了一下，仿佛在吞咽某种巨大的悲伤，
“……思念。
他微微侧身，将那束白得瘆人的菊花，轻轻放在覆盖着黑色丝绒的棺材盖板上。
动作优雅、庄重，带着一种表演性质的哀戚。白色的花瓣紧贴着深沉的黑色棺木，那画面，
诡异得令人心头发凉。
我知道那花是谁送的。林薇儿，他心尖上那抹永远娇柔的、需要他捧在手心呵护的月光。
此刻，那抹月光大概正躲在某个不起眼的角落，用沾着泪水的目光，
欣赏着陆沉舟为她精心导演的这场“情深义重”的独角戏吧？真讽刺啊。用她送来的花，
祭奠被她间接害死的我。