1盛夏的午后，阳光透过窗棂，斑斑点点地洒落在陈旧的木地板上。
林熠半跪在窗前，小心翼翼地翻看着母亲从废品站顺回的二手书。
那些书页泛黄，书脊被反复翻动，边缘卷起了毛刺，散发着一种混杂着尘埃和纸张的独特气味，却恰似另一重世界的门扉，让他沉醉。
“熠熠，你在做什么呢？
快帮妈妈择点菜。”
厨房里传来林母的呼唤，带着温和而朴素的关切。
“马上就来！”
林熠答应着，却依旧忍不住用指腹摩挲书页，读完了那段引人遐思的诗句，这才小心合上书。
厨房里热气蒸腾，林母围着围裙，手中剥着豆角，见林熠迟迟不动，终于无声地笑起来：“你呀，这么小就爱看书，跟你爸一个样。”
林熠帮着挑菜，低头不语，却在心里暗自牢牢记住母亲提起的父亲。
自他记事起，父亲早出晚归，留给他的不过桌上的饭菜余温和茶杯浅浅的茶渍。
他想象不出父亲爱书的模样，只觉得自己和书之间，有一种天然的亲近。
他喜欢文字间流淌的情感，喜欢那些遥远的诗句、故事，将陌生人的喜怒哀乐连成他自己的梦。
晚饭后，屋里寂静下来了。
林母收拾残羹剩饭，林熠依着台灯做作业，三尺见方的书桌因堆叠的课本和作业本而显得局促。
他侧头望见角落里那摞二手书，忍不住伸手取来一本，趁着灯下偷读。
不久，书页上的寂寥诗句就把他带进了幽远的意境。
窗外的蝉声渐敛，夜色深重，母子俩在微光下静默着各自的世界。
直到九点的钟声敲响，林母才轻声提醒道：“熠熠，早点睡，明天还要上学呢。”
林熠恋恋不舍地放下书，却在关灯前悄声问：“妈，你觉得……写书的人真的可以把内心的事都写出来吗？”
林母愣了下，随即弯起眼眸笑了：“我不懂那些字啊句的，但你要是真喜欢，将来也可以写自己的故事，像书上的人那样。”
林熠咬唇点头，内心涌起难以言说的渴望。
他模模糊糊地觉察到，命运给了他一个没有问过就喜欢上的东西，就是文学。
而他想，或许自己可以成为一个作家，把心底的悲欢、所见的世间光影，都藏进纸页里。
那一夜，他在昏黄的夜灯下写下了幼稚的第一首小诗，小心
