陈平安从寒潭起身，脚底踩着湿泥，一步一步往回走。
风冷，衣裳贴在背上，但他没觉得难受。
刚才在潭边说的话还在脑子里转，“我还没开始呢”，这话是他对自己说的，也是对以后的日子说的。
他走得很慢，不是因为累，是为了稳住体内那股热流。
右眼时不时发烫，像是有火在里面烧，他用周伯教的法子，把气息往下压，一呼一吸都沉到丹田。
这招不灵的时候，他就咬牙忍着。
不能出事，不能让人看出不对，尤其不能让娘担心。
路上他顺手捡了几根干柴，抱在怀里。
这是每天必做的事，药堂烧火要用，家里也靠这点柴过夜。
手指划过树皮时，指尖无意识蹭了一下，树皮上留下一道细得几乎看不见的痕迹，颜色偏青，像锈迹。
他没注意，只觉得手心有点热。
偏院的门虚掩着，窗纸透出一点昏黄的光。
他知道娘还没睡。
这种时候，她总在做事，不是缝衣就是画符，不然就是熬药。
他站在门外，停了三息，低头看了看自己的手，又摸了摸腰间的储物袋，确认那块古符还在，才轻轻推门进去。
“娘，我回来了。”
声音很平常，像每天晚上一样。
屋里没人应。
案台前坐着陈母，低着头，手里拿着一支细针，正往砚台里滴东西。
墨是红的，不是朱砂那种亮红，是暗的，带点褐。
一滴血刚落进墨里，还没散开，针尖还悬着另一滴。
陈平安把柴放在墙角，动作轻。
他走过去，目光落在砚台上。
“娘的眼睛又红了？”
他问得平淡，像随口一提。
陈母猛地收手，针藏进袖子里，砚台也用布盖上。
她抬头笑了笑：“风迷了眼，没事。”
“嗯。”
他没再问。
他知道那不是风。
小时候发烧，娘也是这么说。
药堂丢了药材，她也是这么说。
族老来查家底，她还是这么说。
她说的话从来不大声，但每一句都在扛事。
他走到案台边，看见玉尺摆在那儿，裂成三段，用麻线绑着。
这是测根骨那天碎的，没人敢收走，也没人敢修。
它就一首放在这儿，像一块疤，谁看了都知道这家出了个废物。
他伸手，指尖碰到了裂痕。
那一瞬间，右眼又是一热。
不是痛，也不是痒，是一种说不清的感觉，像是有什么东西在呼应。
他没动，也没缩手，只是慢慢顺着裂纹滑下去。
三道裂，像三条命被斩断。
他想起今天陈天雄说的话，“你不配活着”。
他也想起母亲蹲在墙角织符的样子，手指冻得发紫，也不肯停下。
那时候他不懂，现在懂了——她是在用血换钱，用命撑这个家。
符师本不该这么活。
可她现在连符纸都买不起，只能自己调墨，用自己的血当引。
他没说话。
转身去把最后一捆柴码好。
动作比刚才稳，也比刚才重。
码完柴，他站在屋中央，没动。
屋里只剩灯芯燃烧的声音。
母亲低头继续做事，假装什么都没发生。
但袖口有一点红，渗出来了，染在帕子角上。
他看见了。
但她不知道他看见了多少。
他不想让她知道他知道了。
有些事，说出来就没法收回去。
比如他说“我不当废物了”，比如他说“你别再用血画符”，这些话一旦出口，就得去做。
可他现在什么都做不了。
没有修为，没有背景，连炼气都被人笑话。
他只能等。
等那个能护住她的时候。
他走到床边，坐下，脱鞋，躺下。
动作都很正常，像每天晚上一样。
闭上眼，呼吸放平，装睡。
可眼睛闭着，脑子没停。
右眼深处，那丝青铜色的光没完全散。
它藏在眼皮底下，一闪，又一闪，像心跳。
他知道这不是错觉。
寒潭里的倒影，飞走的冰翎鹤，还有刚才碰玉尺时的震动，都不是偶然。
他身上有东西醒了，虽然还不知道是什么，但它在动，在变，在等他去用。
他不能急。
周伯说过，草药要晒够九个太阳才能入药，急了会烂根。
他也一样。
现在露头，只会被人当成怪物抓走。
他得藏。
像以前一样低头，像以前一样顺眉，扫地、挑水、倒药渣，该干什么干什么。
但心里清楚，他己经不一样了。
外面风小了。
灯油快尽了。
母亲还在画符。
针一下一下扎进指尖，血滴进墨，她数着笔画，低声念口诀。
声音很轻，但他听得清。
这是保命符，卖给药堂换钱。
一张五文，十张够买一斗糙米。
她一个月要画三十张，有时候更多。
陈平安躺在那里，手慢慢握紧。
他忽然想起阿柒死前说的话：“你这歪歪扭扭的线能杀妖？”
那时候他笑了。
现在笑不出来。
如果他的符真能杀妖，如果他真能变强，娘就不用再扎手指了。
他睁开眼。
黑暗中，右眼角闪过一道光。
很短，很快，没人看见。
他坐起来，没出声，走到案台前，拿起玉尺。
三道裂痕在他指腹下清晰可感。
这不是废铁。
这是他的命。
被人判了死刑的命。
但他还活着。
而且今晚，他亲眼看见娘为了让他活下去，一针一滴血地熬。
他把玉尺放回去。
转身走向门口。
“平安？”
母亲抬头。
“我去趟地窖，找点旧药渣。”
“别待太久，冷。”
“嗯。”
他开门出去，脚步比来时重。
背后屋里，灯灭了。
母亲独自坐在黑暗里，左手缠着布条，右手拿起针，继续扎下去。
一滴血落入墨碗，泛开，像一朵枯掉的花。
陈平安站在院中，没立刻去地窖。
他抬头看天。
月亮还在，云遮了一半。
他抬起右手，看着掌心。
刚才在屋里，他没说一句话重的，没做一个出格的动作。
但他知道，有些东西己经变了。
不是愤怒，不是仇恨，是一种更沉的东西。
像地底的火，还没喷出来，但己经开始烧岩。
他低头，右手握紧柴刀柄。
刀是砍柴用的，钝了，缺口不少。
但他握得很紧。
右眼最后一点光，悄然隐没。
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