清晨的薄雾像一层湿漉漉的纱，轻轻裹着青苔巷。
青石板路上凝着隔夜的雨珠，踩上去滑溜溜的，两旁斑驳的老墙爬满墨绿色的苔藓，砖缝里还渗着潮气。
巷子窄得只容两人错身，曲折如迷宫，低矮的旧铺面鳞次栉比，木板门大多还挂着锁，只有 “聚宝斋” 那扇漆皮剥落的木门，被一只指节泛白的手推开了。
宋青书弓着背跨进门槛，门板发出 “吱呀” 一声长叹，像极了他此刻沉郁的心境。
他刚满二十岁，眉骨生得英挺，鼻梁高首，只是眼下覆着两片浓重的青黑，像是用墨块狠狠晕染过，透着连日失眠的疲惫。
身上那件藏青色棉麻衬衫洗得发白，左袖口磨出个硬币大小的破洞，随着他的动作晃荡，衬得本就清瘦的身形更显单薄。
店内比巷子还要昏暗几分，唯一的光源是一扇蒙着厚尘的小窗，天光透过玻璃，在空气中切割出一道模糊的光柱。
无数细小的灰尘在光柱里上下翻飞，像一场永不停歇的微型狂欢。
货架上、地上杂乱无章地堆放着各式 “古董”：一只缺了口的青花瓷碗斜靠在墙角，碗沿的裂痕像一道凝固的闪电；几串铜绿斑驳的铜钱用红绳串着，随意堆在破木箱里，铜锈的气味混着木头的陈腐味，钻进鼻腔里痒丝丝的；一尊雕工粗糙的木雕菩萨像落满灰尘，表情呆板，仿佛也在为这冷清的生意发愁；几张褪色的年画卷着边角，上面的灶王爷和门神褪去了鲜艳的色彩，只剩下模糊的轮廓。
最显眼的是几件用报纸垫着的瓷器，釉色暗沉，花纹模糊，真假难辨。
宋青书曾捧着爷爷留下的《古玩鉴赏入门》翻来覆去地看，指腹摩挲着书页卷边处，可书里的理论到了现实中，总像隔着一层毛玻璃，看不真切。
他走到柜台前，拿起角落里那把掉了不少毛的鸡毛掸子，机械地拂着台面。
掸子划过之处，灰尘打着旋儿飞起，又缓缓落下，如同他这一年来反复上演的徒劳挣扎。
柜台下压着一张皱巴巴的纸，边角己经磨得发毛，正是王婶的催租单。
下个月的房租像块坠在胸口的铅石，压得他喘不过气。
他喉结滚动着叹了口气，转身走向角落的小神龛。
神龛是用一块旧樟木随便搭的，里面供着一尊巴掌大的财神像。
神像表面沁着一层油光，不知是何材质，脸上的笑容被岁月磨得模糊不清，嘴角似扬非扬，透着古怪的漠然。
宋青书从香炉旁拿起三炷劣质线香，用火柴点燃时，火苗 “嗤” 地窜起又倏地熄灭，烫得他指尖一颤，几缕青烟歪歪扭扭地升起来。
他双手合十，指节因用力而发白，青烟缭绕中，声音带着不易察觉的颤抖：“财神爷，您老也开开眼，赏口饭吃吧。”
这话他每日晨昏各说一遍，可财神像依旧沉默着，那模糊的笑容在昏暗光线下显得有些诡异，看不出是慈悲还是嘲弄。
劣质线香的辛辣味混着旧木头和霉味，在沉闷的空气里发酵，成了 “聚宝斋” 独有的气息。
拜完财神，宋青书走到门口，肩膀抵着门框向外望去。
薄雾渐渐散去，巷子里有了些行人，多是穿着睡衣倒垃圾的老街坊，或是提着菜篮去早市的阿婆。
他们步履匆匆，偶尔有人朝 “聚宝斋” 瞥一眼，眼神里带着熟稔的惋惜，随即又移开目光，仿佛这破败的小店只是巷子里一块褪了色的旧招牌。
一个拾荒老人推着吱扭作响的三轮车缓缓经过，车上纸板堆得比人还高，老人佝偻着背，专注于脚下滑溜的石板路，对 “聚宝斋” 视若无睹，仿佛这里和旁边的垃圾桶并无二致。
宋青书盯着老人车上晃荡的破铜烂铁，忽然想起爷爷在世时，“聚宝斋” 虽也算不上兴旺，却总有穿长衫的老客上门，爷爷戴着玳瑁眼镜，慢条斯理地用放大镜摩挲着物件，高兴了还会哼两句《空城计》。
可如今，爷爷走了，留下这一屋子蒙尘的 “宝贝”，和他这个连房租都快交不起的孙儿。
他低头看着自己磨破的袖口，巷子深处传来几声清脆的鸟鸣，反而衬得这里死寂无声。
昨夜他又抱着那本《古玩鉴赏入门》看到后半夜，看到眼睛刺痛，却还是没弄明白货架上那对青花缠枝莲瓶的底款。
交完房租，口袋里就只剩几张皱巴巴的零钱，王婶家的腊肉情分，怕是连赊块肥膘都难了。
隔壁小吃店飘来炸油条的香气，他胃里突然一阵尖锐的绞痛，才想起自己从昨天晚饭就只喝了碗寡淡的米汤。
神龛的角落里，似乎有一小块不起眼的暗红色污渍，像干涸的朱砂，又像一滴凝固的血。
宋青书从未注意过那里，此刻在斜斜射入的晨光下，那点红色像活过来似的微微颤动，仿佛是财神像嘴角滑落的一滴血，又像是某个被时光掩埋的秘密，正从尘埃里探出头来。
他不知道，这看似穷途末路的困局，或许正等着某个契机轰然洞开，就像这青苔巷里迟迟未散的雾，终将被某道晨光骤然劈开。
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