瑞士阿尔卑斯山的雪风卷着引擎轰鸣，龙渊隔着舷窗望着机翼上凝结的冰棱。
那些冰棱在高空阳光的折射下泛着冷冽的蓝光，像极了十二岁在嵩山少林时，老武僧用禅杖劈断他木剑后，雪地上结的冰碴。
他的指节无意识摩挲着西装内袋里的木牌，檀木的纹理被岁月磨得温润，刻着的“剑心通明”西个篆字却依然锋锐如刃——那是师父临终前塞进他掌心的，当时老人枯瘦的手攥得死紧，喉间还泛着血沫：“小渊，这是剑道的最后一重，你要替师父摸到门槛。”
二十西岁那年，他成为当代最年轻的“无冕剑圣”。
没有擂台，没有奖杯，是三十七个流派掌门联名写的荐书，说他的剑“快过闪电，静若深潭，是百年未见的剑道奇才”。
可当他跪在师父病榻前递上荐书时，老人浑浊的眼睛只扫了一眼，便轻轻摇头：“快不是极致，静也不是。
你还差着口气。”
“各位乘客请注意，本机遭遇强气流，请系好安全带……”广播声被剧烈的颠簸撕裂。
龙渊的太阳穴突突跳动，机舱内的氧气面罩“唰”地垂落，婴儿的啼哭混着女人的尖叫撞进耳膜。
他望着窗外翻涌的铅云，突然想起三年前在武当山的晨练——山雾像浸了水的棉絮，裹着百年老松的枝桠。
他挥剑挑开雾珠时，剑尖带起的风在雾里划出银线，师父坐在石凳上，茶盏里的水雾正袅袅升起。
“小渊啊，你的剑太快了。”
老人的叹息混着茶香飘过来，“快得连自己都看不清。”
龙渊收剑入鞘，剑锋嗡鸣如诉：“师父，快才能破万法。”
“那你说说，”师父指了指他腰间的唐刀，“这把你摸了十年的刀，刀镡的火焰纹刻了多少道？
刀柄的红绳打了几个结？”
他愣住。
那把刀……他只是每天每夜的挥刀，练刀，他从未真正的仔细端详过，只在每个月圆之夜的梦里会有个画面出现——刀身漆黑如墨，刀镡是燃烧的火焰纹，刀柄缠着褪色的红绳，绳头还打着几个同心结。
“剑道的极致，是先看清自己。”
师父的手指叩了叩石桌，“你连朝夕相伴的刀都看不清，谈什么破万法？”
金属扭曲的尖啸刺破耳膜。
龙渊被甩向舱壁，左肩撞在紧急出口的扶手上，剧痛像烧红的铁钎扎进骨头。
他咬碎了舌尖，鲜血的腥甜漫开时，看见机翼迸出橙红色的火焰，像极了当年在敦煌莫高窟见过的飞天飘带——那些画在岩壁上的神女，飘带扬起时，连时间都跟着流动。
“这就是终点了？”
他想。
意识开始模糊，却有滚烫的东西从心口往上涌。
那是十二岁在嵩山少林，被老武僧用禅杖敲断第七把木剑时的不甘，眼泪砸在雪地上，冻成冰珠；是十七岁在日本神代流道场，以单刀破十段后，道场主跪地行叩首礼时的傲气，刀鞘上的樱花被血染红；是二十岁在巴西柔术馆，抱着被自己摔晕的黑带高手时的迷茫——那男人醒来后说：“你的动作不像人，像把刀。”
原来那些汗水、淤青、清冷的月光，都只是为了告诉自己，为了让自己知道，还没到极致。
他想起师父临终前的眼睛，那里面没有遗憾，只有期待——像在说：“去啊，去触到那重门槛。”
“我还没穷尽剑道的极致……”最后的念头炸开时，龙渊感觉有什么东西从身体里剥离。
他“看”到自己蜷缩在座椅上，额角的血正顺着下巴滴在木牌上，檀木被血浸透，“剑心通明”西个字突然发出暖黄的光。
而另一个“他”漂浮在过道上方，穿着白色中衣，腰间悬着柄无鞘的唐刀——正是梦里那把刀，刀镡的火焰纹在虚空中明明灭灭，刀柄的红绳打着三个同心结，绳头还沾着点暗褐色的旧血。
“叮——”金属撞击声在虚空中回响。
龙渊低头，看见唐刀的刀身泛起微光，像有活物在剑脊里游动。
那是他十二岁练剑时崩断的木剑碎片？
是十七岁破十段时溅在刀上的血？
是二十岁迷茫时落在刀鞘上的月光？
他突然“看”清了刀镡的火焰纹——共十三道，每道都是逆时针旋转的；刀柄的红绳打了三个结，每个结里都缠着根极细的金丝。
机舱外的云层突然撕开一道裂缝，某种靛青色的光流涌了进来。
那光流里有他从未见过的灵子在跳跃，像一群等待归巢的鸟，扑棱棱裹住他的灵魂。
龙渊望着座椅上逐渐冰冷的躯体，又摸了摸腰间的唐刀，刀身传来温热的震颤，像在说：“走啊，去触那重门槛。”
意识彻底消散前，他听见自己的声音在虚空中响起，带着点陌生的清亮：“剑心……通明。”
靛青色的光流裹着他的灵魂，朝未知的方向坠去。
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